Когда навалится бестемье,
Не морща думами чело,
Я вроде сорного растенья
Живу не зная для чего.
Дрожа от судорог зевотных,
Ища потерянный причал,
Я опускаюсь до животных
Своих, естественных начал.
Но я на них не променяю
Тягучий мёд янтарных сот,
Когда насилье применяю
В напрасном поиске высот.
И получается – о чудо! –
Ложится робкая строка.
Она ещё не ниоткуда,
Она условная пока.
Я напрягаю эту жилку
И не обыденно страшусь.
И на неё, как на наживку,
Поймать невидимое тщусь.
Не осудите же страдальца
За этот маленький маневр,
Чтоб тему высосать из пальца
И превратить её в шедевр.
2023
Без темы
© Copyright: Иван Парамонов, 2023
Свидетельство о публикации №123122407479
Свидетельство о публикации №123122407479
Рецензии