Изучал самосознание и забрел в потемки лимба,
Безразличие осело пылью на могильных плитах,
Сипло попрошу у звезд больше не падать:
Нахуя человеку желания? - наша планета паперть.
Принятия себя как пидораса открывает путь в рай.
Постмодерн ранил идею, но я кричу: "Не умирай!",
Ведь она первична, а форма сопутствующее.
Похуй будет рифма, или я ее пропущу,
В общем-то, это все не более чем условности
Для оценки творчества - надуманные тонкости,
Что до того тонки, что перестают быть видны.
Это - незримое говно летящее в обывательские рты,
И так же незримо все метафизическое в мире,
В сущности каждый феномен является делирием.
Слои культуры и традиций образовали хомут,
Потому то лишь слабоумные никогда не соврут:
Им неведомо царство морока и иллюзий.
Люди-сосуд, сознание-тромб, познание-окклюзия.
Лимб
© Copyright: Владимир Максименко 3, 2023
Свидетельство о публикации №123122308216
Свидетельство о публикации №123122308216
Рецензии