Лицо иглами прошибает ветер,
Но Она улетела.
Кругом опостылые прохожие,
А дом лишь в аду.
Семафоры сникли.
Недозвониться.
Рельсы так близко...
Вдруг кто-то хватает за старую куртку:
"Друг, еще есть смысл двигаться!"
Ковыляю,
Глаза закатились за затылок.
И внезапно опять, как раньше:
Мелькают городские пейзажи.
Ступень за ступенью,
Стучусь в каждую дверь:
"Нет ли Ее тут?"
Мне не соврут,
Если скажут, что не знают кто.
А я слишком хорошо понимаю, кого ищу.
Нет ли ее тут?
© Copyright: Александр Скоромшелов, 2023
Свидетельство о публикации №123122305909
Свидетельство о публикации №123122305909
Рецензии
