Плачет по мне береза,
ветви к земле склонила.
Хором многоголосым
отпевает уныло.
Плачут ромашки в поле,
ветер тоскливо шепчет -
нет больше этой боли...
Умер, убит, навечно.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.