Цветочники

вера в минуте, на выдохе, в полувдохе,
в секунде до разрезанной стрелой плоти,
до гаснувших искр в серых глазах
до микромира из картонных стенок,
до убеждений, где есть ты, но нет нас,
до того, как под кожей ничего, кроме черных венок,
до всего этого — укусов, сражений, побед и плат,
до влюбленностей, предательств и важных дат
до имён, отпечатавшихся на стенках склер,
вырванных с сердцами безуспешных вер,
не тех, что верность, а тех, что вера,
если бы я знал, что мир без тебя серый,
выжжег бы тебя сразу, искореннил, как в прошлом когда-то мор искоренял мир,
посадил бы цветы, но вместо цветов у меня ты,
мой самый смертельный яд и спасительный эликсир,
в синих — как небо — тонах,
разговаривай тише, не на повышенных,
мы с тобой цветочники, что разбили в мертвом городе сад,
и если красные не сдаются, то там, где твориться ад,
у синих гниёт вера и честь,
сколько таких разбитых в этих стенах не счесть,
но, знаешь, ты для меня лучшее, что есть,
и пусть господь покинул всех, кто ныне здесь,
но с именем его я
сожгу этот город в честь тебя.