это не мошки летают пепел

это не мошки летают — пепел спирали накручивает. Через щёлку дверную из зала доносится осязательно. Люди прощаются, люди прощаются, просятся то ли из зала, то ли обратно. Чересчур человеческое, или, скорее, животное, жизнь и смерть. Где увидели тут философию? Пепла полёт — звук на кошмарной четверти скорости воспроизведения.

  То ли фары мигнули, то ли вечный огонь перманентный между павильонами Пискарёвского.

  Не то мылом,
                      не то ладаном.
То ли крафтовым,
                      то ли святым,
селективкой какой.
                    То ли надо нам
ещё, пришлым,
                    немытым,
                                как Ты,
лжемессия, отбывший субботу,
точно срок, победивший икоту
на раз-два.
                
            Вот иду по мосту
Володарскому: от Невы —
прозрачный
вьюжный пар.

Тому, кто, изнывая, память ждёт,
ту, вечную, в преддверии покоя
томится, тоже вечного, ничем
особо не помочь. Пусть ждёт — доколе
или покуда. Эха в оных нет.
И пусто рвенье. Петушится ль призрак
воображаемо, поскольку нем,
как чучело, — неважно. Только бизнес.