Эстафета..

Окружающий меня модерн мёртв,
Под конец года вошло в привычку,
Пристально смотреть назад,
И чёрт бы меня побрал,
Но я с трудом отличаю, где сказано от души,
А где слова обнесены кавычкой,
Колючая проволка однажды спасла континент,
Но сейчас же совсем не тот случай,
Меня можно винить в мрачности мысли,
Но в итоге, это лишь эскорт,
По пути к прекрасному.
В горизонт событий,
Покорность живёт вольготно,
Этого не отнять,
Но этажом ниже муки и миражи.
Этажом ниже, мне признать не с руки,
Отличная почва для джаза, книг. И любви.
Пеняй на себя. Кричи в зеркала. И жди...
Год подходит к концу,
Но увы, эстафета, не имеет выверенного ответа,
На немой вопрос микросхемы,
На темы, о которых приятно молчать,
Неуместно говорить за столом.
Задним числом, любой календарь нам друг,
Только вот беспощаден и чёрств,
И когда песенка будет спета,
Он обнулится до заводских,
А ты, как окружающий меня модерн,
Будешь мёртв.
Стерт... Без лица... Со свету,
Из памяти кентов. Подруг,
Везувием... Уничтожившим римский статут,
Этной... Засыпавшей Энкелада,
Архитектурой Гауди... Не знающей сна, 
На рейде застыла мерцая Паллада,
На корабле был подавлен бунт.
Твоё тело, обернутое парусиной,
Под пьяные песни матросов отдано в мрак пучины.
И черт бы меня побрал,
Если его там не ждёт библейский спрут.
Кончина нелепая, как странствие пилигрима,
И не нужно наводить тоску,
Здесь каждый заслужил своё.
И как пел мудак Кипелов - я свободен.
А тебе уже не помогут врачи..

22.12.23