То, что многие говорят,
В жизни только один придумал
Превращается в людях в яд
И в другие немые думы.
Превращается в боль земли
И предчувствие откровений.
Те, что знали, те всё смогли,
Не испачкав свои колени.
*
Мы с тобою не друзья,
Мы с тобой любовники.
Обижаться нам нельзя
На обиде скромные
Лишь рождаются дела,
Липнут поцелуи.
Наша молодость была
Вот такою всуе.
То, что многие говорят
© Copyright: Станислав Прохоренко, 2023
Свидетельство о публикации №123122102524
Свидетельство о публикации №123122102524
Рецензии