Осень

            Осень время поэтов и
            задумчивых женщин, 
            время, когда кренится
            чаша весов и 
            необузданная ярость
            жизни идёт на убыль.
               
                Аль Квотион


"Осень время поэтов, задумчивых женщин".
На стекле запотевшем напишет она.
Абонент недоступен. И кажутся мельче
все цветы обещаний, что капли с окна.

Под троллейбусный гул лица всех пассажиров
так обыденны, так безнадежны, верны
суете пустоты, своим душным квартирам,
где уставшая совесть уже видит сны.

Она вертит в руке листик клена, как мысли.
Как надежда сильна зеленел его край.
Тот, о ком она помнит - не чувствует выси,
той, в которой она. Поворот замигал,

остановка. Уходит последний троллейбус
и уходит она, растворяясь в огнях.
Я включу телефон, дозвонюсь, я успею,
твое небо и осень сумею понять.

Осень, словно бенгальским огнем новогодним,
мотыльками последними сыплет сполна,
что так бьются о лампочку зовом природы.
И я тоже на свет - ты сидишь у окна.

"Осень время поэтов, задумчивых женщин", -
так мне муза шепнула - и пыль улеглась.
Всё на убыль: и страсти, и город, он меньше,
исчезает в окне, всё огнями смеясь.

2018 г.