Ночью стихи пишутся проще

Ночью стихи пишутся проще.
Меньше паранойи и в целом красиве’й.
Нет, днём тоже бывает круто:
запах цветов,
аллей,
листов и парков, а ещё
груды старушек и детей,
но и эти, и те
скоро кончатся. Одни умрут,
другие вырастут,
что в целом почти одно и то же.
С той только разницей, что
то, во что вырастают - ****ец убожество.
Под красивым, медовым рассветом
мерзким дёготем лица
людей,
которым тащиться
в магазик-то влом,
а если работать - вообще ****уться;
лучше уж лбом о стену.
Многие так и поступают.
Красавцы.
Моё уважение,
ибо в глазах от них уже жжение.
От этих ****ьников шпарит мигрень.
Вот за это я ненавижу день.

Ночью сосед лабает музло.
Я не слышу, но знаю наверняка.
Вместо грифа гитары - рука,
каподастр - жгут узлом над локтём,
медиатор -
наполненный герычем шприц.
И вот представьте: этот фриц
мне приятней, чем вы вместе взятые.
Он живёт только ночью, к утру умирает.
Прямо как я.
Нам с ним чёрное солнце глаза выжигает,
а мы это терпим, каждый блюя.

Он - *** знает чем, не интересовался,
я - идеями для стихов
в жарком пламени кабаков,
но чаще всё же на заводе.
Меня слегка заводит мысль
о том, что,
если суметь
правильно умереть -
можно стать заебатым, великим поэтом!
Но я слишком туп, чтобы думать об этом
всерьёз,
до конца.
Если б смог всё осмыслить -
давно повидал бы отца.
Мы б с ним выпили чаю, а может и водки,
разобрали бы старые фотки, рисунки,
побазарили в кои-то веки
по душам.
Но глазам предстаёт вместо этого
тихий ужас нового дня,
и небо в волдырях облаков
тупо смотрит и хочет расплющить меня.

20.12.2023