Этот город, не воспетый в стихах,
Провинциальность свою ненавидит.
Улицы скручивает, себя стыдясь,
Дороги и набережные ремонтирует.
У него нет истории, лишь сторисы
Провинциальная лабуда, да кафе "История",
Тонущая в пьянстве и похоти,
Лесная вода - застоявшаяся в тихом омуте
В этом городе трубы дымят перегаром
И стены леса его окружают
В нем на каждой улице свой маленький ад
И свобода Содома с Гоморрой
Он прекрасен своей простотой
Тем, что её сам не понимает
В нем все прелести мира комком
В простуженном горле застряли
Тут нет суеты, новомодных движений
На стыке эпох он застрял без движенья
И зачем-то стремится вперёд
К пошлой жизни больших городов
Я не знаю, люблю ли его,
Но бежать из него не хочу
Наверное, мне, как ему всё равно.
Мне комфортно, привычно и всё.
Лысьва
© Copyright: Дмитрий Кощеевъ, 2023
Свидетельство о публикации №123121804725
Свидетельство о публикации №123121804725
Рецензии