Ни помысла, ни слова,
Лишь тихий-тихий клён
Шуршит у крыши дома,
Шуршит и под окном,
И старой ностальгии
Ответный слышен звук,
Полы скрипят, и с ними
У сердца странный стук.
Кровать пуста и дремлет,
Как белая лиса,
И в каждом сантиметре
Схоронена душа.
Вернись — вздыхают стены,
И подпол, и чердак,
Ведут сквозь сон беседы
На тайных языках.
Быть может, это счастье,
Мечта или тоска,
Но ты тому причастен,
Пусть память не броска,
Былое помнишь слово?
Прошептывая — верь.
И все это не ново,
А в городе — метель.
В картинах памяти о прежнем
© Copyright: Федор Вяткин, 2023
Свидетельство о публикации №123121800425
Свидетельство о публикации №123121800425
Рецензии