И вновь лишь троеточие…
Я стою на краю обочины.
В душный воздух не вставить звуков.
Углекислый газ подонков и ублюдков
Вытесняет речь мою,
Зажимая меж рельс
Помятую душу.
Бирка «Лесть»
На вагоне, что
Прицепом к поезду
Отбивает сто
Вибраций, собственно.
Маршрут построен, но
Пути до рая нет.
Все в вагоне так устали,
Что им сойти бы хоть у сарая,
Там, где земля сырая,
Закопавшись в ней,
Досдыхать, обвиняя,
Бога в проблеме своей.
В полемике с самим собой
Довести до точки роковой.
Умирая в агонии, оповестит
Дрожащим голосом: "Боже, прости!"
А я раздробленный колёсами удачи,
Пыхтящего дьявола, не иначе,
Продолжу плестись по золе
Крыльев павших. Пожалеть
Бы, да эмпатии мешает сажа.
На всю жизнь это ноша наша
Путаться в собственном фальши
И с кашей в голове идти дальше,
Становясь всё старше и старше,
Не изменив будущие настоящим.
— 11 сентября 2021г
И вновь лишь троеточие...
© Copyright: Шевченко Игорь Станиславович, 2023
Свидетельство о публикации №123121705943
Свидетельство о публикации №123121705943
Рецензии