Смерть неприятеля России

Вот и его пришёл черед:
Среди степной земли промерзлой
Его кончался жизни ход,
Его лицо бледно, серьезно,
В крови испачканный рукав,
От копоти лицо черно,
И грязь свежа на сапогах,
Изношен и мундир давно.
Лежит один, забытый Богом,
И смерть мучительно крадется
И вот все ближе, ближе, ближе,
За горло уж рукой берется,
А он не хочет умирать,
Он хочет жить, любить, дышать,
Ему ведь славу обещали,
Он грезил этою мечтой,
И автомат в руках сжимая,
Он шел в тот беспощадный бой.
Ему твердили: "Близко слава,
Победа тут недалека";
Он, вытирая пот кровавый,
В окопах гнил, в боях стонал,
Ему твердили: "Ты не бойся -
Не бросим мы тебя в беде!"
И что? Теперь он умирает
В степной некошеной траве.
Не понимает он: "Где слава?
А где победа? Где друзья?",
Тебя забыли! Ты не нужен!
Они плевали на тебя!
Но смерть рукою закрывает
Твои стеклянные глаза.
И парень в поле погибает:
Без стона, губы закуся.