Кто умирает на чужбине
И просыпается во сне,
На дне, в тумане, в середине,
При полной, как фонарь, луне,
Среди дождей и шума, света,
При странном шорохе кулис,
На заднике картина лета,
Где лыжники слетают вниз.
И перепуганные лица,
И перепутанный рассвет,
И тихо музыка струится,
А даты календарной нет.
И запах кухонный знакомый,
И тучи на краю земли,
Всё говорит, ты умер дома.
Гляди, твои следы в пыли
На чужбине
© Copyright: Борис Фабрикант, 2023
Свидетельство о публикации №123121506589
Свидетельство о публикации №123121506589
Рецензии