На уроке литературы

Залитый солнцем класс литературы.
Урок четвёртый, может. Кто-то ждёт звонка,
Мечтает поскорей дожить до физкультуры,
Сидит, поникнув, ведь не выучил стиха.
Кому-то жизнь вокруг не интересна,
Лишь спрятанный за книгой телефон,
А чтоб учитель вдруг не подошёл, ни к месту,
Свой самый умный вид разыгрывает он.
А кто-то шепчется с соседями по парте,
На замечания закрыв свои глаза,
Но не закрыв свой рот, как будто кошки в марте,
Всё говорит, болтает без конца.
А я, пригрета этим солнечным визитом,
Любуюсь заблестевшей мишурой.
И моё сердце вдруг становится магнитом
И тянет свет и стихотворный тот покой,
Что воцарился в этом кабинете,
Под одноклассницы работы мирный тон.
Быть может, так сейчас на всей планете?
Весь мир застыл. Покорно замер он.
И пусть тетради нет, она забыта дома,
Пусть не всегда внимаю я амуру,
Пусть поселилась в теле мерзкая истома,
Я всё равно люблю литературу.