Моя душа, будто вышколена огнём,
Твою пишу горящим в руке углём,
Такую видно не только в ночи, и днём,
Отлегла от неё усталость.
Запястий шёлк и волос твоих мятых лён,
Штрихами слов пепельно окрылён
Подумать мог бы, что я влюблён,
Да и это такая малость.
Не одеть это в ветошь доступных слов,
Не вместить под обычный зонт или кров,
Я и сам не знаю: понять готов?
Какими писать кистями?
И любой Голиаф тут - смешной гигант,
Тут напиться трудно - дай океан,
А с ножом и вилкой - не вариант,
Надо черпать горстями.
Даже самый радужный макинтош
Недостаточно красочен и хорош,
Тут любую богиню пускай под нож:
Мелковата и всё - не то.
Понимаю и сам, что я рядом - вошь
И все строчки мои - сплошной галдёж,
Но быть рядом очень уж невтерпёж
Хотя б пуговицей пальто.
Быть рядом
© Copyright: Илья Кукало, 2023
Свидетельство о публикации №123121505788
Свидетельство о публикации №123121505788
Рецензии