Стихи не знают автора порою,
Они ютятся прямо в голове:
Успеть бы записать, стремлюсь, не скрою,
Чтобы потом их прочитать тебе.
О чем напишутся, сама не знаю,
Придет ли в голову мечтанье о любви
Или о том, что снегом заметая,
Вгоняет в прошлое все прожитые дни.
О том, что по утру, едва проснувшись,
Проверив, где болит и почему,
Собравши силы, встану, улыбнувшись:
- Болит, а это, значит, я живу!
Стихи, как проявление надежды,
Как отражение неведомой любви.
И кто успеет записать их прежде,
Чем сами ночью спишутся они?
(13.12.18)
Болит, значит, живу
© Copyright: Галина Добрынина, 2023
Свидетельство о публикации №123121500415
Свидетельство о публикации №123121500415
Рецензии
