Золото

Александр Сергеевич Пушкин
Встал пораньше, яйцо почесал,
Ё**ул пива литровую кружку,
И про бурю стихи написал.

Тошнота, аритмия, похмелье,
Изливались стихами с пера,
От вечернего, с**а, веселья,
Не осталось совсем ни**ра.

Он писал, как бурлило в желудке,
Как по*ос поутру за**ал,
Как храпели в углу прос***утки,
Как вчера не в ту дырку попал.

С бакенбард чешую вынимая,
Он про вихри и снег написал,
Покурить отошёл за сараем,
Заодно там сугроб обосс@л.

В царско-сельском лицее, заметим,
Ему б дали за это пи**ы,
Ну а тут же ближайшим соседям
По сугробам шагать три версты.

Он писал как сверкала бл*вота,
Изливаясь струёй под луной,
Вдруг скрипя отварились ворота,
Вот и няня вернулась домой.

Она взглядом окинула хату,
Села между распластанных тел,
И стараясь сдержаться без мата,
Лишь спросила:- "Ты че, а**ел?"

Пи**юли вперемешку с погромом,
Пострашней, чем библейский потоп,
Про**итутки бежали из дома,
Вынимая бутылки из ж*п.

С**ин сын, повторяла старушка,
Выдавая подс;@чник Саньку,
Выпьем с горя, ну где же, **я, кружка,
Вдруг в уме написалось ему.

Снова пиво е*@ша из кружки,
Как весь шухер под вечер утих,
Александр Сергеевич Пушкин
Переписывал утренний стих.

Про пургу, про метель, и про бурю,
Под присмотром Арины писал,
Лишь она засыпала на стуле
Он **и на полях рисовал.

А на утро опять всё сначала,
Кабаки, про**тутки, кутеж,
Пол округи под Сашей кончало,
Ну а х**и с поэта возьмёшь?

Господа же в ночных групповухах
Не снимали при Пушкине фрак,
Чтоб поэт в кураже не попутав,
Не внедрился в свободный пе;дак.

Возвращаясь порой с карновалов,
От бухла и от оргий устав,
Получал он с ноги по е*@лу,
От мужей им отодранных баб.

А Арина ни раз говорила,
Ты бы **ем пореже махал,
Но от этого Сашу бомбило,
В кабаках он с бл***ми бухал.

Ты же русский поэт, Александр,
А себя будто негр ведёшь,
Клеишь телок и рубишься в карты,
Дворянинок замужних е**шь.

А поэт отвечал улыбаясь,
Сквозь карманы яйцо теребя,
Х**и ты до меня до***лась?
В нашей Африке съели б тебя.

И пока горевала старушка,
Про га*но он садился писать,
Из лицея одна потаскушка
Под столом умудрялась со*ать.

А потом вот п***ец приключился,
Саша в**б какую то б**дь,
На поэта Дантес разозлился,
И пошел с пистолета стрелять.

Пуля в **й - всей поэзии точка,
Так случалось в дуэлях не раз,
Как поэмы финальную строчку,
Прошептал он:- ,,Дантес п***рас!"

С той поры пролетели столетья,
Нет уж Пушкина с нами давно,
Посвятил свое творчество детям,
Но писать он хотел про га*но.