Дорогой дневничок, мы не виделись с этой надорванной нервной страницы.
Я страницами больше не меряю время, затяжками жизнь раскроя.
Не круги на полях. Разлинованы в мелкую клетку бойницы больницы.
Мы похожи теперь: ты затёрт и растрёпан, как я, пожелтел по краям.
Дед Мороз не придёт. И на бал не уехать в подарочном look’е от крёстной.
Но на белой карете с крестами уехать есть много причин и без тыкв.
Почему, дневничок, мне никто не сказал, что бестыквенна спешка стать взрослой,
Что на каждый бестактный запрос у Вселенной всегда получаешь беды.
Загербарив стихи с никотиновой прозой, по рифме сквозь зубы цедила.
Без забористой рифмы заборное слово и деву на диво не прёт.
Два десятка слогов — это целая жизнь от ремиссии до рецидива.
Дорогой дневничок, отправляйся на полку. Зачем тебе мой переплёт...
Diarya
© Copyright: Микаэла Войцеховская, 2023
Свидетельство о публикации №123121307237
Свидетельство о публикации №123121307237
Рецензии