Владимир Пырков

ВЛАДИМИР ПЫРКОВ
(1935 - 2010)

Давай меж рам, на вату,
Пока не лют мороз,
Рябины тароватой
Положим нынче гроздь.
В метель, в лихую стужу,
За наледью окна,
Пускай зари не хуже
Красуется она.
Пожалуйста, мой мальчик,
Подай-ка мне, сынок,
Поярче да пожарче
Рябиновый пучок,
Чтоб всяк его заметил,
С земли или небес,
Чтоб не было на свете
Окошек без чудес,
Чтоб не было для взгляда
Безрадостных пустот.
А шелест снегопада
Послышится вот-вот…

ХЛЕБ ИЗ ЛЕБЕДЫ
 
Как знак отхлынувшей беды –
А я с бедой знаком –
В музее хлеб из лебеды
Чернеет за стеклом.
Похож он чем-то на руду,
Давно окаменел.
В лихом году, в каком году
И я подобный ел?..
Привыкнуть к чуду?
Нет, прости.
И потому домой
Люблю торжественно нести
Пшеничный иль ржаной.
И лишь в подъезд войду, как там,
Не знаю почему,
На миг прижму его к губам
И дух его вдохну.
Вот так вдыхал бы и вдыхал,
И я, пожалуй, рад,
Что лучше запаха не знал,
Чем хлебный аромат.
Бывает, выронишь кусок –
Подхватишь на лету!
… А начал я про что, сынок?
Ах, да, про лебеду.

*   *   *

За нежным березняком
Закатное небо зорилось.
Казалось, что всё кругом
Ко сну приготовилось.
Сомкнулись цветов глаза,
Но летняя ночь – мгновение:
Каких-нибудь три часа –
Уже пробуждение.
Рыбацкий костер погас.
А в звездных скопленьях реющих
Воздушный корабль вел ас
Из рано седеющих.
Притихшей ночной земле
Суть трассы была понятною:
Он солнце нес на крыле,
Почти незакатное.