* * *
Я скажу, что такое поэзия,
Пусть ответ мой кого-то смутит.
Словно бритвою сердце изрезал я,
И оно не стихая болит –
За березу, грозой перебитую,
Что вершиной легла у межи;
За дорогу от поля, покрытую
Ручейками просыпанной ржи;
За безрыбную речку мазутную,
С пустотою ее берегов;
За нетрезвую брань поминутную
У пивных и у прочих ларьков;
За края, что богатства не видели,
Нищете покоряясь своей;
За печальную старость родителей
Вдалеке от своих сыновей;
За привычку забытую потчевать
И скатеркою стол накрывать,
Так как всюду безумная очередь
Или, чаще, нигде не достать;
За чиновничью душу бумажную
И ее обходные пути;
За осанку начальника важную,
Что мешает к нему подойти;
И за то, что посредственность к ордену
Выдвигают за мед на устах...
За мою ненаглядную родину,
Если что-то в ней так, да не так.
5-6.08.81 г., вечер
Я скажу, что такое поэзия...
© Copyright: Борис Ефремов 2, 2023
Свидетельство о публикации №123121208211
Свидетельство о публикации №123121208211
Рецензии