Не запросто зимой стихи слагать,
Чего-то из замёрзших рифм кроя.
Ах, нужно было в спячку залегать
До марта, или в тёплые края
Лететь за стаей грустных журавлей.
Но, нужен ли поэту тихий рай?
И, вот, не факт, что, если там теплей,
То вдохновенье льётся через край.
И спать полгода – тоже, ведь, не мёд,
Когда ты не медведь и не байбак,
И в спячке вдохновенье не придёт.
А как без вдохновения? – Никак!
Что остаётся? – Переждать мороз,
И не сходить от холода с ума.
Живёт же при морозе эскимос,
А у него суровее зима.
Мороз, конечно, тоже не беда,
Когда не слишком ниже тридцати,
Да и зима – она не навсегда,
И ей когда-то суждено пройти.
Всё пройдёт, пройдёт и это
© Copyright: Владимир Фомин 3, 2023
Свидетельство о публикации №123121200743
Свидетельство о публикации №123121200743
Рецензии