Исповедь

Ты постарела, мама. И моим стихам
Не искупить моей вины за эти
Твои седые волосы… В ответе
За всё, что было, только лишь я сам.

Идут дожди… И прихотью небес
Оправдываем мы свои невзгоды.
Но новых дней закаты и восходы
Волнуют обещанием чудес.

Коснуться их – как чистого листа !
Каким был сам... Теперь душа, с годами,
Кругом испещрена вся письменами,
И каждая помарка неспроста,

Поранившись об острые края
Чужих надежд, не воплощённых мною,
Она ворчит – соседом за стеною,
Но не желает врачевать себя.

Всё так же бестолково я живу,
Бреду в толпе, обочин не считая,
Чтоб вдалеке от ада и от рая
Мне очутиться в сказочном углу,

Настолько мудром, сколько и глухом,
Где сосны, мой лаская слух медвежий,
Расскажут мне о вечном и о нежном,
И позовут, как друга, в свой зелёный дом.

Прости меня за этот путь смешной,
Что в суете сует судьбой незрячей
Мне был однажды исподволь назначен,
А после так отважно выбран мной.

Остаться там ? Любым мечтам назло,
Земных богатств не возжелав и тени,
И чьих-то душ искать прикосновений,
Не превращая это в ремесло ?

Коснуться их – пусть краешком – себя !
Тем оправдав хотя бы эти строки !
Чтобы никто, такой же одинокий,
Не шёл навстречу пелене дождя…