Музе

Прости, что я тебя не позвала,
А ты во след за мной не полетела,
И я на долго-долго онемела,
Я ни писать, ни думать не могла.

О, мысль – начало наше и венец,
Покинула головушку седую,
Гляжу в окно, в пустую даль. – Тоскую.
Грех непростительный? Я ведаю, Отец.

Пыталась делать что-то. Рисовать.
Всё цвет не тот, не так ложатся краски,
Я за шитьё и то бралась с опаской…
Желанья не было что новое начать.

Сегодня же проснулась я чуть свет,
Ещё заря на небе не алела,
А я уж над тетрадочкой сидела:
Рождался за сюжетами сюжет.

А ты сидела рядышком со мной,
Молчала, ничего не говорила,
Ты не мешала, ты… себя дарила.
Ах, Муза – драгоценный ангел мой.

На новом месте ты меня нашла.
Не держишь зла, забывчивость простила.
Мелькнула мысль: «А где ж она гостила?
И что не мне, кому-то отдала?».

Ревную? Может быть. Но ангел мой
С улыбкой зрит. Всё ведомо ей – Муза.
Ждёт многое от нашего союза,
И я спешу, пишу, пока она со мной.