Бывает...

Отгорело лето, решетом дождинки,
Омывают листья нежные лучи,
День такой приветный, с ним идём в обнимку,
Даже на край света так могу идти.
Это наша пристань, а быть может – паперть,
Парапет обвила спелая лоза,
Отгорело лето, как-то так некстати
Прицепилась к шляпке брошкой стрекоза.

&

В песочных – песочек. Без четверти осень.
А время сквозь пальцы – ничто не возвратно.
Не будем о грустном. Листва бьётся оземь.
А память на треть завернулась в «однажды».
Лист ветер гоняет. Художник здесь в каждом.
И каждый расскажет о главном и важном.
Придаст утро бодрость, а цель взбудоражит.
Пображничать – дело пиита – из строчек.
Пусть критик смысл ищет – его заморочки.
 
 
И время – песочек, легко так увязнуть.
Он зыбкий, зыбучий и вовсе не грязный.
Я грязных песков не встречала отроду –
Купают их волны, подземные воды…
Бредут по барханам слова – сумасброды,
Струятся с пера и стекают в тот омут.
Опасно увязнуть и всё же рискуют.
Рисуют погоду, ..  рисуют деревья –
Пугливою птицей вспорхнёт вдохновенье.
Всмотритесь и вслушайтесь: в каждом есть гений,
Друзей по несчастью всем сердцем жалею.

Лелеешь тоску? Рифм проклюнется семя.
Помашет нам ручкой: жил был тут с приветом…
Вот двое в жемчужном у пирса – рассвета.
Она – босиком и почти не одета,
И пирсинга даже не носит – помеху.
Художник не просит – он выше апломба.
Умён. Хладнокровен. Серьёзен до смеха.
Он линию молнии сдержит…  до грома,
На паузу чувства. Зовёт день валторной.

Летит на коне амазонкой прекрасной,
Простор развернётся – мгновенье однажды,
В прохладный туман обернёт вожделенно.
Туманы – накидкой, во взоре их  – росы,
А там горизонты играют в рулетку.
Художник не ропщет – доволен мольбертом.
Порой одиозен, а в целом – аскет он.
Без четверти осень – знак равенства лету.

Вот рифмой играя бредёт наугад –
Стишок долговязый художнику рад.
Бумага всё стерпит: сонеты, рубаи…
А дни убывают, часы – убивают…
Такие творцы, ну так что же…
Бывает…

&

Пленил меня своей строфой,
В ней столько! – золота не надо,
Горжусь и дружбой, и тобой,
И счастье – быть с тобою рядом!
Я восклицаю – ты молчишь,
Так… изредка обронишь фразу,
Дождей мелодией звучишь,
Такой не слышала ни разу.
Дожди не любят пышных фраз,
Предпочитают скудный слоган,
Наш день молчанию был отдан,
А вечером кружил снег вальс…

&

Отголосили северные ветры,
Весенний день разлился – добрый знак.
Ты улыбаешься – другим бываешь редко,
Мне радостно, что песня льётся в такт.
-
Где слов найти – да их и нет в природе,
Сказать как Светом полнится душа.
Поля одеты вновь не по погоде –
Соцветья распушиться не спешат.
-
Люблю твои лучистые мотивы,
Мальчишеский задор, особо –  стиль;
Ты только будь, никем незаменимый,
Не торопись сдавать мечты в утиль.
-
Когда в закате дня иль на восходе
Читаю мысли – строки не спеша,
Во мне такое что-то происходит,
И чем-то чудным полнится душа.
-
И чем-то чудным полнится…  Вcё помните.
Да полноте…  не скрыться от себя.
Нет вдохновений? – пару фраз дополните,
Доколе отрекаться нам, любя.
-
По ноткам собирали песню сольную.
Вольна волна покатом берегов.
Она – свободная, но всё же подневольная,
Несёт её под натиском ветров.
-
Гоняет ветер – маринист – штормам покорную,
То – вверх,  то – вниз, художник вдохновлён…
А я по-прежнему живу, и в жизнь влюблённая!
Ну вот и всё… зазимье за окном.

&

Остался свет и для меня –
Полоской радуги.
Не там, в тоске небытия,
Где холод Ладоги.
Где жизнь держалась за края,
В купели выплыла,
Пусть не боится воск огня,
Все боли выплавив.
С ладони строчки жгут листок,
Их дело – солнечно;
Дождливо нынче вдоль дорог,
Плывут за облачком.
Здесь счастье даром раздают,
Его не взять взаймы,
Побуду рядом, мне уют-
Но в долгой ноте «мы».
И пусть пора пришла в минор,
С ней поживём в ладу.
Веду безмолвный разговор,
И новой ноты жду.
Вот не прошло и не пройдёт-
Бред соломоновый.
А у природы – хоровод –
Родится новое.






из черновиков 20??год