Он будет сидеть до рассвета, пока
Луна не устанет смотреть в его окна.
Печалью сменится глухая тоска.
С рукою сроднится гранёный стакан,
Так прожита ночь. Прошлый день ею скомкан.
От судорог пальцев в столешнице след,
Как – будто на сердце изрытая мякоть.
В глазах - бесконечная талая слякоть.
Что проку теперь в покаянии плакать,
Что проку кричать уходящему вслед?...
Он пишет на небе кровавым лучом
Сквозь облачный фильтр, пропустив половину,
Картину любви, безразличья картину.
Он Господу кажет унылую спину,
Он, словно, Господним дарам не при чём…
Он всё говорит с нею ночь напролёт.
То спорит и злится, её обвиняя,
Заветного образа тень прогоняя.
То руки в бессильном порыве роняя,
Зовёт её снова…
И плачет…
И пьёт…
И плачет...
© Copyright: Александра Роменская, 2023
Свидетельство о публикации №123121204546
Свидетельство о публикации №123121204546
Рецензии