Арфа

Никто не дергает за нервы,
И я вкушаю благодать.
Она сродни немного смерти,
Лишь не перестаю дышать.

И, атомарно разлетаясь,
Вешу меж небом и землей,
Легонько в воздухе мотаюсь,
Но вскоре прихожу в покой.

Пружиной сжатой быть не надо,
Стрелой с отточенным концом,
И пулей иль другим снарядом,
Что тверд и в цель летит лицом.

Я тишину в себя вбираю
И растворяюсь так легко,
Как будто я - эфир. Летаю!
А приземлиться - не дано.

Вот - арфа волшебство храняще
Пока молчит. Досадно мне!
Была бы музыка звучащей -
Но ведь тревожиться струне!

И не одной, а всем, тончайшим,
Рискуя порванными быть.
Таков закон: нельзя иначе
Мелодию Высот родить.

Что ж...ждем арфистку - я и арфа.
Она пришла, но - не играть.
Пришла меня готовить к завтра:
Придется мне пострессовать.

Зато Мелодия возникнет,
Переживет меня и вас.
В дождях низринется, воскликнет,
Замрет на высоте экстаз!

Я помню арфу первозданной,
Судьбу - добрее добрых фей.
И струнным золотом затканный
Ждал инструмент игры своей.

Тончайшим звуком с переливом
Звучали отклики на все:
Поездки к морю с мамой! Книги!
Качели! Куклы! Летний сон!

Я помню и пустую деку,
В которой - нечему звучать.
Кому "спасибо"? Человеку,
Что не учился он играть.

Судьбе "спасибо": музыкальный
Придумала эксперимент:
"Дадим простому нашу арфу -
Как зазвучит наш инструмент?"

Он - не нарочно, понимаю,
Но струны, зазвучав, рвались.
Одна со звуком "тинн!", другая...
Все это было - сердца жизнь.

Судьба добыла струны снова,
Опять натянуты, блестят.
Мелодию играть готовы,
Но рваться больше не хотят!