Вереницей мы втроём
по тропинке узкой
к общежитиям идём
за своей разгрузкой.
Все деревья в куржаке,
снег скрипит под пяткой.
Холод в пухлость на щеке
впился красной хваткой.
День рождения иссяк,
завтра уж настало.
Именинник сонный шаг
делает устало.
Разговор сошёл на нет —
видно, мент родился.
Вдалеке меж веток свет
мельком появился.
Смех любого пробирал
раньше чуть ль не слёзно,
но все стали интеграл
брать в уме серьёзно.
Вырвались из тесной мглы
череды тропинок.
Фонари ревут навзрыд
ливнем из снежинок.
Вот, летит мне напрямик
пух шестиконечный.
Подставляю свой язык
я ему беспечный.
Тает сахарок во рту —
детский вкус упрямства.
Половить бы на лету
вечность эти яства,
но нет сласти, нету слов
«студишь рот, проказник!»
Странно. Я сиять готов,
будто мой был праздник.
День рождения
© Copyright: Митя Пинкаре, 2023
Свидетельство о публикации №123121204028
Свидетельство о публикации №123121204028
Рецензии