мета

В фонарях шатры плетутся метелью.
Босфорской чайкой завывает ветер -
Упруго лезет в форточные щели.
Знаешь, так хочется быть каким-нибудь «мета» -
Чтоб насквозь видеть мысли, /хоть я уже/
Докапываться до смысла, трогать суть -
Чтоб ещё обнажённей, чем в неглиже.
Чтоб сотню по льду в колее - не свернуть.
Чтоб не лоск в переплете, а рукопись -
Сокровенную, без шлифовок цензур.
Чтоб не хайвей, а чёрти-чё с буксами.
Чтоб с разбегу, наотмашь, нырять в сумбур.
Говорят, не можешь сказать - напиши,
Плесни бумаге души - всё стерпит, мол.
Моя, недвусмысленно, мне:
- Придуши
И неси: валиум, морфин, валидол :)

Так вот, метель, говорю, красивая,
Лебединая, подол свадебного -
Ночь кружит снежные шубы нивами.
Город спит - седой, взлохмаченный.
Пишу. /У ночника отходит провод,
Кажется, починил его - будет жить/,
Стихи - как поцелуй на ночь, повод,
Чтобы говорить, говорить, говорить,
Говорить без устали и влюбляться
Сто раз в тебя же, как наивный школьник.
Знаешь, не перестаю удивляться.
И - вот опять.
Прости - непроизвольно.