Письмо к Любви

Вспомни,
конечно вспомнишь.
Ты вечно питался углями,
надеясь больное сердце заполнить;
хотел, чтобы «Я» подохло под «нами».
Съедая половник горячей боли,
писал стихи от любви до неволи.

Верил,
бездумно верил,
как будто пламя славит нежность,
и вечно разбивал сердца о двери
в которых ревность, боль и неизбежность;
и думал, что петля на ощупь – бархат,
и привязаться ей как сука жаждал.

Грезил,
признаюсь, грезил
безумным факелом метаться,
и имя чье-то сотней ржавых лезвий,
и до утра больным, в слезах, шататься…
Как будто больно – значит настояще,
как будто истинно, что тянет в ящик.

Видишь,
конечно видишь.
Я, кажется, попался снова
(желанием коснуться только дышишь),
но не сгорел, как раньше, до основы…
Но разве чувство – это только больно?
Быть может, сердце должно быть спокойно?

Небо,
какое небо!
Влюбляться возможно и тихо,
легко, спокойно, но все-таки нежно,
не зная ночных отчаянных криков.
Стихи – ты видишь? – бывают воздушны,
пусть даже она к тебе равнодушна…

Боже,
родимый Боже!
Я столько лет любил неправду,
и оттого теперь оно дороже
и так вдвойне мне утоляет жажду!
Я не прошу чего-то больше, правда,
но все же: пусть она мне улыбнется завтра.

11.12.23
К.Ш.