Мир филолога

Я давненько не брала в руки тетрадь,
Не описывала образы людей,
Но мой карандаш скребёт опять,
И мой дух бежит за ним скорей.
Я недавно думала о том,
Почему люди не могут быть добрей?
От чего мы, будто кипятком
Обжигаемся об встречи всех друзей?

И в ночное я смотрю окно,
Город спит, огромные дома.
В окнах некоторых свет ещё горит.
И на улице пока ещё зима.

В окнах города у каждого есть жизнь…
Город холоден, жесток и в проводах.
Я пишу сейчас печальный стих.
Вспоминаю детские года.
Крыша, бани, поле и закат;
Добрые, уютные дома;
Детская, весёлая тетрадь;
Маленькая, добренькая я.
И любимый, чёрный, нежный кот,
Он недавно снился мне в ночи.
Я бы обернула время вновь,
Чтобы снова пописать свои стихи.
Кузнецы стрекочут по утру,
Пробираешься тихонько по траве,
Как по джунглям и почти босой,
Тащишься легонько по росе.
В голове твоей полно всяких картин,
Маслом писанных талантливой рукой.
С ними рядом напечатаны стихи –
Каждый очень нужный и родной.
И весь мир из этой книги состоит,
Всех поэтов знаешь наперёд.
И не нужно более мне книг,
Эта книга всё преподаёт!

И спустя безумные года,
Прохожу по коридорам я вперёд.
Книги здесь стоят не просто так.
В книгах этих спрятана любовь.

А Вы знаете язык таких вот книг?
О! Не каждому по силам одолеть…
В этом мире чужакам очень темно.
Здесь Вам проще будет заболеть.
И мне кажется, что детство всё моё
Предвещало оказаться прямо здесь.
Для тебя здесь, друг, очень темно.
Ну тогда прошу тебя, не лезь!
Филология – наука не для всех:
В жизни неизвестная строка…
Если в первый раз ты не поймёшь,
Не поймёшь ты больше никогда!

Для меня здесь оживает целый мир.
Защищает этот мир моя семья.
Книги ценятся на уровне людей,
Книги – первая и главная строка.

Ты не представляешь, как бедны
Люди, не читающие книг.
Эти люди не умеют жить,
Не умеют плакать и любить.

Очень жаль, что мир твой состоит
Не из книг и масленых картин.
Так позволь мне как филологу создать
Этот мир из сереньких руин!
Почему, ты спросишь, из руин?
Потому что Вы разрушили свой мир.
Для спасения бежишь в природный храм,
Ищешь там неведомый сапфир.
Всё гораздо проще, милый друг.
Чтоб тебе построить новый путь -
Книгу в руки вечерком возьми
И начни по малу в ней тонуть.
И тебе откроется та жизнь,
О которой выше говорю.
Ты не потеряешься, поверь.
И я буду рядом, помогу.
Я филолог, что же с меня взять?
Будто ключник для пространства всяких книг…
И пускай уж будет только так.
Изменю твою я жизнь вмиг.
Ну так вот, о чём я говорю.
Не брала давно в руки тетрадь,
Но мой карандаш скребёт, трещит
И рисует новый стих опять.