Какой есть смысл в этих людях, сжигающих десятки к

- Какой есть смысл в этих людях,
Сжигающих десятки книг?
- А где в них разум?
Как то утром сидел и рассуждал старик.

В тени плескались волны солнца,
А он под деревом сидел,
И в небо, будто бы в окошко,
С наивной прихотью глядел.

Он восхищался светлым ликом
Людей, читающих стихи,
В которых каждое словечко,
Словно французские духи.

Слова переливались в цвете,
Бежали строки по волнам тепла
Ликующего лета.
Душа в поэзию ушла...

И девушка куда прекрасней,
Когда в руках её листы
Забавных книг бегут по мыслям,
Перевернув легко мечты.

А как умён мужчина,
Если в его душе живёт любовь -
Любовь к чудесному прочтенью
Великих и больших стихов.

Старик сидел и молча думал,
И птицы распевали в лад,
И вдруг он вспомнил о том друге,
Которому всегда был рад.

Однажды друг дождливым утром
С насмешкой шёпотом спросил:
"Скажи, мой друг, зачем ты пишешь
Бессмысленно свои стихи?"

Старик взглянул на друга нежно,
И улыбаясь, промолчал.
И больше он, конечно, другу
Своих стихов не прочитал!

Пускай строитель строит город,
Пускай электрик свет зажжёт,
И пусть поэт напишет стих,
Но этот стих с ним не умрёт!

Пройдут века и свет погаснет,
Пройдут года - разрушат дом.
Но я скажу сейчас о важном,
Об остальном скажу потом!

Там, где живут сердца поэтов,
Есть вековые толщи книг.
Одним из таковых поэтов
Являлся тот лихой старик.

Неважно, Пушкин ли был это,
А может, Маяковский, но:
Сердца стихов всегда бессмертны
Без окончания веков...

Поэт не должен объясняться
Для этого и есть стихи.
И каждый может прикоснуться
К тому, что создают творцы.

И пусть поэты продолжают
Ваять чудесные стихи.
Я буду чтить их и стремиться
Решать нескромные шаги.