Пыль

Ночное хождение по квартире стремительно переходит в забег, полуреальный,
Полумистический, из мира вещей в страну мыслей побег, никому незаметный.
Покинувший комнату, совершивший ошибку, что ещё аукнется в конце главы.
Каждое ружьё выстрелит, даже с залитым дулом, таковы пути любой судьбы.

Снова метания по углам, недогон, отходняк, кучки пыли и сгоревшая лампа,
Это вечеринка белого декаданса, все остальные вон, мне тут не нужна толпа.
Все вокруг только и говорят, что о противостоянии стран Востока и Запада,
Но пока я здесь вижу лишь противостояние стран из книг Оруэлла и Хаксли.

Как истинный нигилист, страшный сон старика Ницше, ещё с младых ногтей,
Разочаровался и разуверился во всём… Но не смирился. Моё бремя горестей.
Я сваливаю в кучу горы текста на бумаге, в надежде слепить что-то красивое,
Стараясь вовремя остановиться, пока лицо свежего гомункула не побледнело.

Что наверху, то и внизу. Жизнь насекомых и Скотный двор. Про что ты читал?
Так сразу и не вспомнишь, Жёлтой стрелой промчался мимо памяти Сапсан.
Горький чай на полночных кухнях, смешанный с градусом крепкого вискаря,
Чтобы поутру проснуться с тобой в обнимку на гравюрах Страшного суда.

Кому какое дело до этих отросших волос, подтянутых мышц и зелёных глаз?
Как понять этот ходячий учебник неврозов, если в нём один сплошной новояз?
Kali Yuga uber alles – все мои знакомые кшатрии уже изрядно поистрепались,
Теперь только книжные полки напомнят о тех, кем мы тогда вдохновлялись.