127 турнир поэтов

Портрет я свой описывать не стану,
Мне нЕзачем в десятку целить взор,
Я скрытому подвержен эталону,
О мне пусть скажет тени злой дублёр.
Бесчисленных поэтов звёздных россыпь,
Модерны, графоманы, рифмачи,
Поэзии всё это мрачный отщип,
Вы классики, великой - палачи.
Турнир поэтов, призрачно красивый,
Зелёная здесь правит всем строка,
Тут много похвальбы и благонравий,
Снобизмом не болею я пока.
Какая здесь палитра жанров, вкусов,
Присутствует внегласный диссонанс,
Бездарности не дуют даже в Усы,
Но есть один ничтожнейший нюанс.
Уж сколько раз об этом говорили,
Включая и экспертов в том числе,
И в колокол поэзии звонили,
Чтоб честь по чести было в сей игре.
Здесь все, без исключения, что важно!
Должны иметь, все голос лишь один,
Ужели это сделать очень сложно?
Не надо и заученных доктрин.
Но вот беда, иль слух пропал в турнире?
Иль зрение кого-то подвело?
А может быть копнём немного шире?
Своих прикрыть под левое крыло.
Повысить чтобы рейтинг сей программы,
К чему все недомолвки, сплетни, вздор,
Не будем портить классицизма храмы,
Прошу направить чуткий, мудрый взор.