ещё не точка

Ему бы к ней. Дороги развезло,
у города то насморк, то простуда.
Скучает человек, но как назло
нет ни туда трамвая, ни оттуда.
Посмотришь вниз - пути занесены,
оборван провод, маты гнёт ремонтник,
с напарником ругаясь у стены
по поводу каких-то там обмоток,
чего-то там ещё - на мате мат.
Всё слышно сверху. Он поехал к ней бы,
пока внизу прохожие шумят
и пялятся в затянутое небо -
растянет, нет? Пойдёт ли снег опять?
Когда пойдут по линии трамваи?
А он уже три дня не может спать,
глядит в окно, сутулясь и зевая.
Когда б она ждала, так он бы к ней,
прокуренный, небритый, неуклюжий.
Трамвай пойдёт, всего лишь пара дней -
и станет снег безликой грязной лужей.
Тепло, снеговики теперь умрут,
надежды рухнут, юношей питая.
Ему бы к ней, но всё - напрасный труд,
ещё не точка, но не запятая.
Ей скучно, за окном сплошная грязь,
но трудно не мечтать о сокровенном,
декабрьским утром в зеркало смотрясь
и волосы укладывая феном.