Осьмые дни седьмой недели,
От пятниц, - тонкие следы:
и я вращаю мир на полдень,
чуть-чуть спросясь твоей весны...
Ввернув измеренное чувства,
от сердца, - вихревой зазор:
Зазноб хватаю ритмой Лунной,
они ж хохочут - холостой...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.