Возвратился домой, наконец

Корабли возвращаются в порты,
Прилетает весною скворец...
Вот и я, посылая всё к чёрту,
Возвратился домой, наконец.

Расстилаются хлебные дали,
Воздух Родины сладок и чист...
У крылечка соседки гадали:
Кто теперь я: поэт, баянист...

Поседел, говорят, бедолага,
Много лет на Камчатке прожил...
Исписал, видно, горы бумаги,
В слово, каждое, душу вложил.

Любят косточки мыть на деревне
И по полочкам всё разложить...
По обычаям, исконно древним,
Кличку меткую, враз, приложить.

С детства люди меня обозвали
За стихи и рассказы: "поэт"
И не зря эту кличку давали,
Приросла она с давностью лет.

Здесь встречают гостей по одёжке,
Провожая, нальют посошок...
Попросили меня, на дорожку,
Почитать им заветный "стишок".

Почитал. Подарил свою книжку,
Очень скромную - в двести страниц...
Оформленье, конечно, не слишком.
Так, как жил далеко от столиц.

Видел, мельком, как слушали люди,
Как ловили и слово, и мысль...
Будто впрок, для истории буден,
Всем хотелось "стишком" запастись.

Чтоб потом рассказать, по привычке,
Как гостил на деревне поэт.
Настоящий, теперь, не по кличке,
Книжку выдал, на старости лет.

И стихи потревожили душу:
Всё былое припомнилось, вдруг,
Растрясли ретивое, как грушу,
У знакомых, друзей и подруг.

Кто-то станет явленьем гордиться:
Потому, что был лично знаком,
Потому, что был повод - напиться,
Пусть с непьющим, теперь, земляком.

Пусть деревня моя всколыхнулась,
Пусть я вторгся в размеренный быт,
Но, зато, моё сердце проснулось,
Чтобы снова страдать и любить.