не дура

Образ на образе, знай стихоплёт,
что разночтения - тексту помеха,
встретит любимая, чаю нальёт,
будет жеманной и глупой для смеха.
Знаешь - не дура, всё видит насквозь -
чувствует иносказаний изнанку.
Видя, как вешаешь куртку на гвоздь,
верит любому неявному знаку -
шарф не в рукав, это значит - к беде,
и не достал портсигар из кармана...
Где же ты, милый мой, мыслями? Где?
Снег за окошком - небесная манна,
так прозаичен - вздыхает она,
словно цветочный узор на халате.
Столик и стулья стоят у окна,
где-то на вешалке новое платье,
но не надела, тут случай не тот -
выйдет из образа - время насмарку.
Что там за окнами? Снова метёт,
ветер уносит снежинки под арку
старых, узорчатых, чёрных ворот.
Вот обыграть бы... Он курит и злится.
Надо же, втрескался. Сердце не врёт.
Он и не думал, считал - небылица,
сказки для взрослых, была-не была,
новый сюжет в лабиринте продмага.
Улица спит, как бумага бела,
да и дорога бела, как бумага
в свете фонарном... Вокруг ни души,
сколько ненужного света разлито.
Можно считать, уходя, этажи,
не ожидая ползущего лифта.
Вот и стихи, как всегда - ни о чём,
улица в пятнышках снежного мела...
Женщине ждать, прислонившись плечом
к белой стене... И курить неумело.