Там где рощи умываются зарёй,
К горизонту пробирается туман,
Притаился скромный домик мой,
Он мой и спаситель, и капкан.
Я не мог никак предположить,
Что вот так – затворнику под стать.
Буду в этом старом доме жить,
И не просто, а стихи писать.
Пусть я одиночеством стеснён,
Пусть седые брови на глазах,
Я красивой рифмой опьянён,
Прочь ушли сомнения и страх.
Видно что-то есть вокруг меня,
Что не позволяет прозябать…
Если не унять в душе огня,
Значит, мне нельзя не сочинять.
Не могу не сочинять
© Copyright: Владимир Петрушенков, 2023
Свидетельство о публикации №123120905837
Свидетельство о публикации №123120905837
Рецензии
