Ни о чём

Зачем сказал он про метель?
Ведь были гожие денёчки...
Не стал я забирать постель
и ехать за деревню к дочке
лесничего. У нас зима.
В пугливом сердце беспрекрасном.
И долго движется струна
в тумане ночи светом ясным.
Затихла. Стало вдруг темно
в моей душе. Без перспективы.
Я мог бы говорить ещё.
Лишь попросту растратил силы.
Теперь молчать. Без лишних дел.
Взойдёт луна. И будет ясно,
за что я жил, любил, терпел.
За что болел судьбой ненастной.
Она, как птица, упадёт
с осколка неба в горн массива
скалы. И будет капать кровь
по камню тоненьким курсивом.
Умрёт. Осталось подождать
пять-десять лет. И будут святки.
Мне суждено всю жизнь играть
своей судьбой со смертью в прятки.
И выиграть не стало б мне.
Конец известен по минутам.
И там, в кромешной тишине,
с восходом солнца, лишь под утро
открою снова я глаза.
Не удивлюсь, устав спросонок.
Из глаз появится слеза.
И упадёт за край балкона.
Растает тоненьким лучом,
как радуга. И вновь начнётся
мой день. Он будет ни о чём.
Как все столетия под солнцем.