Картина маслом

Кандинского не понимаю
            и Пикассо,
 Гогена, Мунка... Ну и в чём
            я виноват?
 Не встану в очередь
            на выставку я в кассу,
 Чтоб посмотреть
            Малевича "Квадрат".
 Платонова с трудом
            прочёл я "Чевенгур"
 И "Котлован" прочёл
            страниц пятнадцать
 И бросил... Мне осилить
            дюже чересчур.
 Ну как же мог им
            Бродский восхищаться?
 И вроде я в этом искусстве
            не совсем тупой.
 Мне Шишкин нравится,
            Брюллов и Репин...
 Никитин, Надсон - их читаю
            я в запой;
 Булгакова всем
            предпочту на свете.
 Писать я  начал с целью
            далекоидущей,
 А может просто
            попытался разобраться:
 Картина маслом
            или акварелью;
 Карандашом, гуашью
            или тушью -
 Мне больше по душе,
            углём или пастелью.
 Тут два меня между собою
            стали драться:
 Какая музыка не
            напрягает слух?
 Я музыку ввиду имею
            не бух - бух...
 Но может то моё
            лишь восприятие? -
 А для кого - то это
            Шумана приятнее.

 Писать об этом я
            возможно и не стал,
 Когда б ни встретились мне
            два, вполне, поэта.
 Один из них сейчас
            "за речку" умотал;
 Другого нет уже давно
            на свете этом.
 Мне оба в голос
            заявили: - Не пиши!
 Мол не твоё это,
            мол слишком примитивно...
 Я их услышал, прочитал
            и, для себя, решил:
 - Пишу не хуже, а вот их
            читать противно.
 Роман Ефремова мне
            вспомнился тогда,
 Где поднят был вопрос
            понятий красоты,
 Где автор убеждён,
            что в мире никогда
 Стандартов музыки, поэзии,
            иных нигде не встретишь ты...
 И я не встречу, и
            немного стало легче.
 И может быть теперь
            изъянов не замечу.

 Но нет, в душе свербит
            сомнения червяк
 И точит, точит, точит
            беспрестанно.
 И в голове не мысли
            мудрые - сквозняк,
 А их остаток
            напрягает неустанно.
 Внезапно мысль шальная
            кое как пришла:
 - Не может каждому по нраву
            быть одно и то же.
 У всех свой вкус, свой нюх
            взгляд острый, как игла...
 И это хорошо, что всем
            своё дано. И всё же...
 5. 12. 23г.