Эпилог поэта

Я новых правил не пишу
 и сам я старого формата
живу и рифмами грешу
Но не лечу высоковато

Весь переплатан, жизнью бит
Но не нырнул, на дно стакана
 и в гневе голос мой звенит,
 а мягок он, при слове "мама".

 Сегодня рано утром встал,
готов был,  с головой в рутину,
 но с гор души опять обвал,
 боюсь обвале том я сгину,

Минуты мимо, я молчу
в немом каком-то, отупении,
я просто петь и жить хочу,
ну разве это преступление?

 Но нет той дружеской руки
 пинка вперёд, так не хватает,
я загинаюсь от тоски
 и как поэт, я умираю,

мне говорили это дар,
 а мне вот кажется проклятие,
 зачем мне свет и звук фанфар,
когда я чахну над Тетрадью

 Не сладил и не смог понять,
как с тем проклятием смириться,
как Гоголь стал всё рвать, сжигать, смотря на мнимых, друзей лица

Смириться?! Только с чем и как?
Уж лучше в мире приземлённых
С киркой, с лопатою в руках.
Довольный , сытый и влюблённый!

 чем с этой сворой рифм и нот,
 что аж до тла всё жгут внутри,
как сумасшедший идиот,
я им внимаю до зари.

Ах, снегири , ах белый снег
в миноре осень или лето
 какая Чушь, в чём тут успех ?!
лишь самолюбие поэта ..

желанья нету, в этом утопать
 я не из тех, не суждено и ладно
себе, так надоело врать,
 так пошло отвратительно нещадно

 пошло всё к чёрту мне ни пуха, ни пера.
 А музу саван, пусть накроет белый,
 я буду жилы рвать до смертного одра,
 поэтом быть  увольте, надоело.