Мать и Смерть

Провожала на войну мама сына,
На душе неспокойно, нет мОчи.
И Смерть подлая над ухом гнусила:
«Не видать тебе живого сыночка.
 
Для меня война первое дело,
Не собрать мне щедрей урожая.
Будет всё, как я захотела.
До конца войны не все доживают».
 
А мать истово крестила кровинку,
Отпустить не могла, обнимала.
Её поднял сын, как небылинку:
«Ты не бойся, я живым приду, мама».
 
Сын воюет, а Смерть рядом бродит.
Молит мать, чтоб своим прикрыть телом,
И руками словно пули отводит,
Сына ни одна не задела.
 
Но летят далеко эти пули,
Мать в своё принимает их сердце.
То не годы ей спину согнули –
Постарела от тоски она смертной.
 
Попадают те пули в цель точно,
Рвётся её сердце на части.
Молится она дни и ночи,
И зовёт она сына всё чаще:
 
«За тебя жизнь отдам я, родимый,
Только возвращайся скорее».
Сын живой, молитвой хранимый,
А она стареет, стареет.
 
Вот сын у порога родного,
От врагов защитил он державу.
Но не видела мать сына живого,
Смерть своё слово сдержала.

06 декабря 2023