Художник

Я не ищу сегодня идеал.
Эдем закрыт. Мы индивидуальны.
Художник мой портрет нарисовал –
Я отошла с гримасою печальной.

Хотел он приукрасить – но не смог,
Тогда меня бы люди не узнали.
А тут, как ни старался – всё не впрок!
Картина не сложилась в идеале.

Нам говорят – со стороны видней.
Но кто, как я, мою натуру знает?
Кто душу может вывернуть во мне,
Кому стихами лира заиграет?

Покажется, любовью окрылён,
Вот он, кто ранен был стрелой Амура!
Но присмотревшись, вижу, что не он…
И не стрела… Прививки процедура!

Инъекция болезненной была –
Неправильно поставленный диагноз!
И не любовь нечаянно пришла,
Какой-то вирус выскочил заразный!

Прижился в организме паразит,
Травил три дня страдающую душу!
Но, слава богу – больше не болит…
Пиши, художник, я уже не трушу!

Милее мне правдивый твой портрет,
Чем вируса елейное притворство.
Давай с тобой станцуем менуэт,
Ведь больше нет причин для беспокойства.