Метла

Брань не грязь, на вороту не виснет – буркнул Пётр и вошёл в избу. Ну их нахер! Хрен на коромысле! Всех он видел в цинковом гробу. Не пойдёт. Не должен. Не обязан. Отпилил своё, и не проси. В Украину путь ему заказан, не солдат он больше на Руси. Взял колун и вышел на морозец, он боец давно не молодой; вот весной бы выкопать колодец, задолбало к речке за водой. Лес да поле. Снег да буераки. Только жизнь в своих зато руках! Звонко лают чёрные собаки в белых, как одна, воротниках. Нет надёжней лайки в жизни друга, что жена? Жена она нежна... А собака – верная подруга... Что за хрень за речкою слышна?
А за речкой ухало, свистело, хоть дивуйся, хоть в избу беги, там метла по воздуху летела, нарезала мелкие круги. Подлетела ближе и застыла у забора струганных жердин; человечьим голосом спросила – Что прикажешь, грозный господин? Вот те раз! Где выучка, сноровка? Рот раскрыт, раззявлены глаза; эх, допита крайняя литровка, без неё тут выскочить нельзя. Но звезда недаром на погоне, отложились служба и спортзал: он сказал - лети мести в районе. Что зависла? Марш – тебе сказал! Засвистело в поле и запело, вихрь взвился над крайнею избой, и в район метёлка полетела, растворилась в дали голубой.
А наутро в сонных Магдагачах от ледка горчакского пруда военком по улице херачил и дивился, делись все куда?
Было чисто, чисто, чисто, чисто, хоть давно над сопкой рассвело, словно снова с ходу коммунисты захватили спящее село...
Знобко даль морозная ершилась, аловатым отсветом горя.
Вот такая дурость приключилась в Магдагачах в пору декабря.