Не рисуй ни войны, ни чертова кабака

Не рисуй ни войны, ни чертова кабака
О, сыночек мой...
Нарисуй, как мама сидит у окна и ждёт,
тебя дурака,
домой.
Ты устал со своими бабами, наверняка,
Загулял, завис,
А мама глядит на грудь пустую без молока и думает лишь про жизнь...

С улыбкой, что через столетия
Можно на полотно любого мастера нанести эту нежность губ,
Повтори : купи пистолетик,
Ответит : только через мой труп!
Или,
Вспоминает, как ты её рисовал в садике...
С тремя бровями,
С губами на пол- лица...
Дети стали тетями, дядями,
Дикарями...
А художествам нет конца...

Мама сидит у окошка, хипповое изваяние
С драконом на левом плече, как у тебя, на левой руке...
Мама только курит ,,собрание,,
А ты всё, что попадётся в ларьке.

Мама смотрит, как снежинки заносят наш Третий Рим
Разбиваются об асфальт
И делает вид, что верит звонкам твоим
с каких - то Кипров, каких- то Мальт...

Мама целует коленную чашечку:
Она похожа на твой младенческий лоб...
Нарисуй
Её немного мультяшечной,
Вне всяких симметрий, скреп или разных скоб...

Мама и так скрепляет, как клей момент.
Из твоего ребра,
Она если надо, достроит себя саму.
Но сейчас она повторит на твоё:
Мама, хватит орать, я сам купил пистолет...

Возвращайся домой.
Я тебя обниму.