Мoль бледная

Когда улетает спать сизокрылый ветер,
Свой хвост петушиный с важностью распустив,
В краю, где смолкает дневная жизнь на планете,
На свет выползает серость и примитив.

Стряхнув с залежалых крыльев седую перхоть,
Над нами моль совершает лихой полёт.
Плюёт, торжествуя, на нас, улюлюкает сверху —
И ни одна холера её не берёт!

Мозгов всего-то — со спичечную головку!
Талантов нет. Куча комплексов и обид.
А гонора — целый воз! Без похвал здесь ломка.
И нет в мире тапки — безликую тварь прибить!

Сама по себе посредственность безопасна,
Пока не идёт атакою на людей,
Пока не начнёт душить тебя, словно астма.
Хоть это и грех, поймай её и убей!

Пока нетленки свои не читает с жаром,
Тебя теребя за пуговицу пальто...
(А вирши бездарности — тот ещё, блин, подарок:
"Оружие" психотропное, пыточный ток!);

Пока не схватила за горло ручищей жадной
И хренью бессовестно не за*рала мозги, 
Прихлопни же ненавистную беспощадно,
Спасая себя от тупости и тоски!
= иz =

ноябрь 2023 г.
БЕСПРЕДЕЛ-7. 3-й паратур.
Сайт "Графская Пристань".