Художник

Художник, нарисуй мне маску.                С холодным взглядом, что из детства мне знаком.                И на румянец не жалей цветную краску.                Я куклой быть хочу с фарфоровым лицом.                Ещё мне нарисуй одежду,                Снаружи лёгкую, а изнутри-броня,                Чтоб люди не вселяли в сердце глупую надежду,                А их обман был безразличен для меня.                Улыбку не рисуй, не надо,                Я лицемерье не терплю,                Ее дарю лишь избранным в награду,                Лишь только тем, кого я искренне люблю.                С кем выбирать слова не нужно,                Кто не предаст за звон монет,                И не по слухам знает цену слову «дружба»,                С кем жизнь приобретает смысл, цвет.                А фон пусть будет монохромным,                Мне лживое внимание ни к чему,                А жить в плену поступков вероломных,                Как многие живут, я  не могу.                Он не сказав ни слова, взялся за работу,                И долго, пристально смотрел в мои глаза,                Как будто  отыскать хотел в них что- то,                О чем не ведаю, возможно я сама.                Часы послушно отмеряли время                И блики солнца опустились на паркет,                Когда художник завершив своё творение,                Неспешно повернул ко мне мольберт.                «Постой, тебя я не о том просила,                Она же совершенно не похожа на меня!                Та женщина, мила, загадочна, ранима,                Ее душа, как чистая слеза».                В ответ он улыбнулся мне устало,                Как будто мой вопрос предугадал                И, обжигая сердце с каждым словом,                Мне мудрые слова сказал:                «Не отдавай себя лишь серой краске,                И делать выводов поспешных не спеши,                Пойми, нет ценности в фальшивой маске,                Твои глаза -живое отражение души».