Художник

Художник, нарисуй мне маску.                   С холодным взглядом, что из детства мне знаком.                                                           И на румянец не жалей цветную краску.   Я куклой быть хочу с фарфоровым лицом.                                                              Ещё мне нарисуй одежду,                Снаружи лёгкую, а изнутри-броня,       Чтоб люди не вселяли в сердце глупую надежду,                                                        А их обман был безразличен для меня.     Улыбку не рисуй, не надо,                          Я лицемерье не терплю,                                Ее дарю лишь избранным в награду,  Лишь только тем, кого я искренне люблю.  С кем выбирать слова не нужно,                Кто не предаст за звон монет,                       И не по слухам знает цену слову «дружба»,                                                        С кем жизнь приобретает смысл, цвет.     А фон пусть будет монохромным,                Мне лживое внимание ни к чему,                А жить в плену поступков вероломных,    Как многие живут, я  не могу.                       Он не сказав ни слова, взялся за работу,   И долго, пристально смотрел в мои глаза,  Как будто  отыскать хотел в них что- то,   О чем не ведаю, возможно я сама.              Часы послушно отмеряли время                И блики солнца опустились на паркет,       Когда художник завершив своё творение, Неспешно повернул ко мне мольберт.     «Постой, тебя я не о том просила,                Она же совершенно не похожа на меня!    Та женщина, мила, загадочна, ранима,    Ее душа, как чистая слеза».                          В ответ он улыбнулся мне устало,                Как будто мой вопрос предугадал                И, обжигая сердце с каждым словом,   Мне мудрые слова сказал:                       «Не отдавай себя лишь серой краске,          И делать выводов поспешных не спеши,  Пойми, нет ценности в фальшивой маске, Твои глаза -живое отражение души».