Художник

Художник, нарисуй мне маску.
С холодным взглядом, что из детства мне знаком.
И на румянец не жалей цветную краску
Я куклой быть хочу с фарфоровым лицом.
Ещё мне нарисуй одежду,
Снаружи лёгкую, а изнутри – броня,
Чтоб люди не вселяли в сердце глупую надежду,
А их обман был безразличен для меня.
Улыбку не рисуй, не надо,
Я лицемерье не терплю,
Её дарю лишь избранным в награду,
Лишь только тем, кого я искренне люблю.
С кем выбирать слова не нужно,
Кто не предаст за звон монет,
И не по слухам знает цену слову “дружба”,
С кем жизнь приобретает смысл, цвет.
А фон пусть будет монохромным,
Мне лживое вниманье ни к чему,
А жить в плену поступков вероломных,
Как многие живут, я не могу.
Он не сказав ни слова, взялся за работу,
И долго, пристально смотрел в мои глаза,
Как будто отыскать хотел в них что-то,
О чём не ведаю, возможно, я сама.
Часы послушно отмеряли время
И блики солнца опустились на паркет,
Когда художник завершив своё творенье,
Неспешно повернул ко мне мольберт.
“Постой, тебя я не о том просила,
Она же совершенно не похожа на меня!
Та женщина мила, загадочна, ранима,
Её душа, как чистая слеза”.
В ответ он улыбнулся мне устало,
Как будто мой вопрос предугадал
И, обжигая сердце с каждым словом,
Мне мудрые слова сказал:
“Не отдавай себя лишь серой краске,
И делать выводов поспешных не спеши,
Пойми, нет ценности в фальшивой маске,
Твои глаза – живое отражение души.