Не честь, не совесть, не убога.
Убога мысль. Её дорога
застыла, мило, у порога,
где равнодушия тревога
бросает, нежно, свою тень,
на проходящий мимо день,
где ей пошевелиться лень,
чтоб возродить иную сень.
Родник, из благости, иссяк,
среди цветущих в мире драк,
из некрасивых забияк.
Доказывают, что дурак,
и я, и ты, и прочей люд,
и существующей сей блуд,
живущим создаёт уют,
где слуги с косами снуют...
Из века - в век, из года - год
народ страданием живёт,
как нищий, у чужих ворот.
Увы, никто не подаёт...
Россия, Русь, твоя стезя,
бегущая из глаз слеза,
где правит вечное нельзя,
не милостью своей казня.
В твоей щенячьей простоте
и мы - щенки, где в суете,
бегущей, пред тобой версте,
мы радостью, увы, в мечте.
23.11.2023.
Стезя
© Copyright: Юрий Смирнов Хвалынск, 2023
Свидетельство о публикации №123120600941
Свидетельство о публикации №123120600941
Рецензии